E, para arrematar as aleatórias de hoje, deixo registrado que hoje encontrei umas Recreios do ano passado, uma delas com uma receita de bolo de cenoura. Me deu uma vontade fulminante, e, para que meu filho não nasça com cara de tubérculo, resolvi fazer meu primeiro bolo em… três? quatro anos? Enfim. Claro, não tinha liquidificador em casa, mas a vontade era tão grande que fui no supermercado, comprei os ingredientes e o liquidizer mais barato que tinha. Em casa, quase que o bolo deu certo, mas a farinha que já vinha com fermento não funcionou e meu bolo virou um brownie de cenoura. Mesmo assim está agradável ao paladar.
Meu vício agora é acompanhar RSS feeds. Vou descobrindo os lugares que têm e adicionando-os às minhas bookmarks. Adicionei links da Folha, do Globo, da Salon, da Wired e algumas outras abobrinhas. Me revolto que a Veja está comendo bola e não tem um blog ou RSS feed que seja. E assim, me pego lendo comentários sobre política, tecnologia, e outros assuntos que normalmente não leria. É o Transmetropolitan tornando-se verdade.
… está Macedo Afonso, que agora ficou míope e não consegue mais ler CDs ou DVDs. Preciso encontrar a nota que prova que eu comprei-o a (pouco) menos de um ano pra conseguir consertá-lo na garantia. Caça ao tesouro…
Na possibilidade de que alguém se compadeça, devo dizer que a falta de textos e tal se deve em parte à epidemia de gripe que tomou Londres e à qual meu poderoso sistema imunológico não conseguiu resistir. O que é raro, desde que em vim pra ilha, que eu me lembre, não tinha ficado doente. Dessa vez foi punk, resfriado que em teoria me faria ficar em casa de molho. Mas, na minha vida de frila, tive que resistir bravamente de terça a sexta, me arrastando de um trabalho pra outro, até que no sábado eu dormi 20 horas para deixar o organismo se concentrar em sua sobrevivência. Agora já estou quase 100%.
Eu sei que tenho estado no mundo de Doril recentemente, mas agora volto das brumas para a programação normal.
Saiu até no Guardian:
Even when surrounded by a sea of aides in his sparsely decorated campaign HQ, Garotinho cuts a lonely figure. He rocks back and forwards in his chair and, with only a small bottle of mineral water to occupy his hands, clutches them tightly between his legs. Yet he talks about his hunger strike with all the naturalness of a schoolboy explaining why poisoning the class hamster was a protest against a lack of vegetarian options in the canteen.
Aliás, devo dizer que roubei o título da Josi Campos, coleguinha de Abril.
A morte é como o nu frontal:
Não choca mais ninguém
- Zeca Baleiro, "Mortemor"
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